в рамках Межрегионального молодежного
фестиваля книги и чтения
«КлЮкВа: Книга. Юность. Вологодчина»
Автор: Брындин Кирилл (Вологда)
(текст приводится в авторской редакции)
Загадка Батюшкова
Ну что ж… Это было в… А хотя, какая разница, когда это было. Я, как всегда, после очередного рабочего дня зашел в пирожковую на Каменном мосту… взял кофе и плюшки… Позвольте представиться: Станислав, детектив, гуманитарий, 29 лет, жены нет, любовницы нет, заработок ниже среднего, никаких талантов… Да, можете называть меня неудачником.
— Кого я вижу!.. — услышал я знакомый, к несчастью, голос. — Это же наш «Стася-детектив»! Ну, как дела? Клиентов, наверное, много? И на жизнь с лихвой хватает, да? Давно не виделись! Семью, наверное, уже завел? Может, пригласишь на ужин?
Это мой бывший одноклассник Николай. Я ненавижу его с первого класса. Любит он надо мной поиздеваться. Когда я пошел на олимпиаду по географии, он вызубрил весь материал и обошел меня на один балл; когда я в последний момент решил баллотироваться на пост президента школы, он тоже подал заявку и занял это место. Он даже девушку у меня украл. И создал свое детективное агентство. Но если к нему обращаются по серьезным вопросам, то мне доверяют разве что поиски пропавшего кота. В общем, если бы я был Тарасом Бульбой, я бы с удовольствием… Давайте забудем об этом, хорошо?
— Придурок.
— Сам такой.
Традиционный обмен любезностями.
Все же меня разобрало любопытство, и я спросил:
— Зачем явился?
— Да вот, дело решить не могу, а клиент кругленькую сумму обещал заплатить. Отказываться не хочется.
— 70 процентов.
— Ты обалдел?
— Это лучше, чем ничего.
— Но 70 процентов…
— Так что за дело?
— Черт с тобой… Ко мне пришел какой-то странный субъект в длинном-предлинном пальто, даже ног не было видно. Сказал, что в музее-квартире Батюшкова слышны посторонние звуки, однако… я 3 раза уже там был, ничего не увидел, сигнализацию поставил и даже медвежий капкан, но так никого и не поймал.
— Батюшков… Хм… Пойдем-ка туда сейчас.
— Сейчас уже двенадцатый час ночи, ты в своем уме?
— Ты же дело расследуешь. Тебя что, не пустят?
— Да что же ты задумал?
Да… Он и не подозревает. Я и сам не очень-то в это верю. Однако мне все же очень интересно.
Мы пришли в музей-квартиру и… вы, наверное, не поверите…
— Заказчик. Вы здесь? Вы можете уйти. Мы сюда ненадолго и…
Я присмотрелся к субъекту… которого Николай назвал словом «заказчик»… и произнес:
— Я могу ошибаться, но… Доброй ночи, господин Батюшков.
— Что??? — удивился Николай.
— Как же вы догадались, сударь? — обратился ко мне Батюшков.
— О вас слухи полнятся… шум в вашей квартире… ваше длинное пальто… наводят на мысли, что заказчиком является… призрак… Ну и… Николай, когда ты приходил сюда?
— Где-то в четыре часа.
— Вот оно: призраки появляются только ночью, и именно поэтому ты ничего не замечал. Так что вы хотели? — обратился я к Константину Нико-лаевичу.
— Упокоиться.
— Понятно.
— Что понятно? — озадаченно произнес Николай.
— Не знаешь что ли? — раздраженно ответил я Николаю и пояснил: — Говорят, чтобы призрак ушел, нужно, чтобы он уладил все дела из прошлого. Но что вас беспокоит, господин Батюшков?
— Не помню…
— А?
— Я ничего не помню.
— И что же нам делать? — взвинченным тоном произнес Николай.
— Угомонись. Как ты вообще стал детективом с такими-то нервами?
— Хорошие связи и деньги в конверте…
— Ясно… У вас ведь был дневник, господин Батюшков?
— На полке…
— Так, посмотрим… Все записи достаточно бытовые… Подождите… последняя страница… «Память о мертвом барашке», «Та самая двенадцатая карта», «В смутное время».
— Что за бред? — удивился Николай.
— Думаешь, я знаю?
— И что теперь?
— Надо думать.
Мы ломали головы над этими предложениями из дневника больше часа, но так ничего и не поняли. Я уже сдался и перешел к самому, наверное, своему любимому делу.
— Серьезно, детектив, почитай книги, глядишь… поумнеешь…
— Знаю я одного неудачника, который живет по такому принципу, нет уж, спасибо.
— Я уверен: тот человек очень богат духовно.
— Ну-ну…
— А вот из-за таких, как ты, господин Батюшков сейчас про себя жалеет, мол, на кого он Вологду оставил…
— Очень жалею… — согласился с моими словами Константин Николае-вич.
— Ладно-ладно, только, ради бога, отстаньте.
— Вот и хорошо. Начни с классики: Лермонтов, Гоголь, Толстой, П… Нам нужно идти.
— Куда?
— На площадь революции.
— Зачем? Ты с ума сошел?
— Возможно.
Н-да… Бац — и осенило, такое бывает, а для детектива подобное прозрение и вовсе отличная штука. Жаль, что это случается так редко… Не знаю, догадались ли вы, может, это действительно сумасшедшая теория, сейчас это всё, что у меня есть.
— Зачем мы сюда притащились?
— Давай поразмышляем. «Память о мертвом барашке». Предположим, что речь идет о человеке. Что у человека и барана может быть общего?
— Кудрявые волосы?
— Именно! Следующее. Почему барашек? Почему не баран? Можно предположить, что мистер икс умер молодым. Ну и вывод напрашивается сам собой, учитывая, что господин Батюшков должен быть знаком с этим человеком.
— Пушкин.
— Ага. И слово «память» намекает на памятник, который в нашем городе только один. Идем дальше. «В смутное время», скорее всего, обозначает ночь.
— Ну а двенадцатая карта?
— Игральные карты идут до десятки, одиннадцатая — это валет, а двенадцатая…
— Дама… Пиковая дама.
— Верно, господин Батюшков. Скорее всего, вы зашифровали название повести, однако зачем всё это нужно… Черт побери!
В тот момент, как Батюшков произнес название пушкинской повести, памятник начал сдвигаться. Ну что ж, когда-то такое должно было случиться. Стас, Стас, Стас… тебе пора заканчивать играть в детектива… Призрак и передвигающийся камень — пора к доктору…
— Чего стоишь? Пойдем посмотрим.
— Ты тоже это видел?
На месте, где раньше стоял бюст Пушкина, была лестница, ведущая под землю. После спуска был подземный ход. И тут мы увидели… сундуки… десятки сундуков… а в них — старинные книги… Бессчетное количество книг!
— Матерь божья! Так всё-таки она существует!
— О чем ты? Что это такое?
— Библиотека Грозного. Было много мифов и теорий, но всё-таки она была спрятана здесь, — произнес Константин Николаевич.
— К вам вернулась память?
— Да, как только мы спустились под землю. Я долго искал Либерию при жизни, даже узнал, где она находится, но умер до того, как смог добраться до нее.
— А шифр зачем?
— Местонахождение библиотеки должно остаться в тайне. Если сюда начнут ходить люди — душам писателей не будет покоя.
— Ясно. Не волнуйтесь, мы никому не расскажем.
— Благодарю вас от всего сердца.
Мы ушли из библиотеки и выбрались наружу.
— Никакой кругленькой суммы… Хех.
— Ага…
— А сколько мы получим, если расскажем про всё это?
— Я бы не стал.
— Почему?
— Придет злой Чехов с ружьем…
